Приморский парк

          Как-то светло и грустно, будто вспоминая о чём-то далёком и родном, медленно тянулся один из последних, тёплых осенних дней. В опустевшем Приморском парке, усыпанном пожелтевшей листвой, только две молодые мамы с колясками прогуливались по центральной аллее, да старичок, сидя на скамейке, читал газету.
           Трое мальчишек, возвращаясь из школы, забрели сюда ненадолго. Им не хотелось расходиться по домам, но никакого занятия они придумать себе не могли и, изредка перебрасываясь словами, со скукой взирали на опавшие листья. С моря дул лёгкий ветерок. Солнце задумчиво и отрешённо глядело сквозь осыпающиеся деревья. Один из ребят обернулся, а через мгновение уже все они восхищённо смотрели, как по тропинке, в их сторону, лёгкой походкой, словно плыла по воздуху, сияя от счастья, шла девчонка. В руках она несла огромный букет жёлтых кленовых листьев. Глаза лучились переполнявшей её радостью. Каблучки с шуршанием выстукивали весёлый ритм. Никто не мог оторвать глаз от её светившегося внутренней чистотой, тонко выписанного улыбающегося лица. Приморский парк вспыхнул праздничным огнём. Нежное светило ласково заискрилось сквозь нарядные кроны.
           Вот она поравнялась с мальчишками. Вот шагнула дальше. И вдруг, звонко рассмеявшись, подбросила вверх свой очаровательный букет, и он сверкающим дождём посыпался на ребят.
           Стоял волшебный день золотой осени. Хотелось петь и совершать безумные поступки. Хотелось кричать - от любви ко всему миру. Хотелось жить.

Жёлтые фонари

          Вспышка сознания. Лёгкое влечение куда-то. Тишина космоса и свет мироздания. Бесконечность во времени и пространстве. Бескрайняя Вселенная, мерцающая мириадами звёзд, окружает маленькую планету в голубоватой дымке. Крошечная, но для живущих на ней такая большая и полная необъяснимого, Земля. Воплощение. Жизнь. Детство.
          Поздний зимний вечер. Весь мир укутан пушистым снегом. Семьдесят восьмой год. Таганрог. Перед пятиэтажным домом во дворе в жёлтом свете большого фонаря шестеро мальчишек играют в хоккей. Все с головы до ног вывалялись в снегу. Из-под шапок торчат мокрые волосы. Раскрасневшиеся лица... Один из них - я. Уже нет прохожих. Уже всех нас звали домой. И сквозь туманную мглу времени я вижу на всей Земле только этих мальчишек синим зимним вечером под жёлтым фонарём.
           Летят дни, месяцы, годы. С удивительной быстротой проносится пёстрая вереница лиц, мыслей, чувств, событий...
           Восемьдесят восьмой год. Ветер метёт белую позёмку. Море сковано льдом. Мы с друзьями заходим в маленький портовый кабачок. У входа чёрный корабельный якорь. Несколько ступенек поднимают нас к дубовым дверям с прибитой на них рыбацкой сетью. Освещая ступеньки и дверь, над входом висит, слегка качаясь, железный фонарь. Свист ветра. Синева зимней ночи. Жёлтый раскачивающийся фонарь.
           И вновь бесконечная череда впечатлений. Люди, переживания, дела, размышления...
           Девяносто восьмой год. Февраль. Тёплая уютная квартира овеяна сумерками. Мы с женой укладываем сына в его маленькую кроватку. Он обнимает плюшевого мишку и мы укрываем обоих мягким одеялом. Малыш смотрит в окно. А там, в морозной ночной синеве, всё те же жёлтые фонари...

Назад