|
Ирина Маилян
Подарите орхидею |
|
на начинала свою трудовую карьеру гардеробщицей в школе. В
1969 г. окончила Ростовский университет по специальности "Русский
язык и литература", после чего короткое время работала библиотекарем и поступила в редакцию молодежной газеты "Комсомолец", где
провела 7 лет активной репортерской жизни.
На кафедре теории журналистики работает с 1977 года: преподавала, обучалась в аспирантуре, занима
лась научными исследованиями. С 1985 года- старший преподаватель.
В 1989 году в Киевском университете блестяще защитила кандидатскую диссертацию на тему: "Коммуникация в журналистском тексте" и стала доцентом. Она выступает на научных конференциях - региональных, всесоюзных,
всероссийских и международных, автор десятков научных и множества публицистических работ.
Последние несколько лет - генеральный директор издательского центра "Комплекс".
Под ее руководством и при непосредственном ее участии созданы и выходят в свет газеты:
"Торговый дом",
"Строительный комплекс", "Бедный студент", "Работа и учеба для всех"
и другие. И.С.Маилян является автором моделей многих газет, большая
часть которых выходит длительное время.
С детства пишет стихи. Они публиковались в газетах, в поэтическом сборнике
"Спектр". Авторских книг еще не было, но будут непременно.
Ирина Маилян родилась в Ростове и считает, что это не случайно.
Только в таком городе, по ее мнению, можно быть женщиной и
журналистом, матерью двоих детей и кандидатом наук, руководить издательским центром, учить студентов и писать стихи. Всегда торопиться,
иногда опаздывать и все-таки успевать.
Определенно, она могла родиться только в Ростове, где же еще?
Это ее город.
|
Подарите орхидею - Ненадежную затею. Просто так, как лист с куста, Чтоб смотрелась, не цвела. Чтоб пугала злым оскалом, Чтоб пленяла ростом малым, В восхищении тонула И меня на дно тянула. Подарите... Орхидею. Я снова знака жду, Я снова жду печали. Вот малыша соседи укачали, Вот я одна по городу иду, Вот день прошел, а я все жду и жду И нету, собственно, ни повода, ни страха: Весна волочит яркую рубаху, Зеленые подкрасила глаза, Линяют уж, гадюка и гюрза. И одуванчики, и бабочки, и гром. Я знака жду В апреле, За углом. Май, словно вальс, нас закружит изысканно. В каждом листе безрассудство дрожит. Запах акации - сладкий, таинственный Вновь нас обманет и вновь обольстит. И в суете, в этой майской овации Только и видится: бьется в окно Белый пожар, белый запах акации - Вечной весны молодое вино. Но, расплетя кружева легкомысленно, Белою пеною май опадет. За потускневшими пыльными листьями Лето промчится и осень пройдет. Но через год, через жизнь и столетие Снова тревожно ворвется в окно: Белой акации шквал и безветрие - Вечной весны молодое вино. Зима в который раз уходит, И вслед ни звука, ни кивка. Снег тает, в реку лед уводит Свою судьбу. Весна близка. И город, горький от предчувствий, Раздет и призрачен как дождь, И ты скрываешь безыскусно, Что не меня, а лета ждешь. День первый. Лето. Дом. Июнь. И тополиный пух все ниже Летит. И кружится, лишь дунь. Как год назад, И — как в Париже. И мелким бесом суета Дробит незагустевший полдень. И ты — один. И я — одна. Я — не свободна, Ты — не волен. Но капнет клейким янтарем Полутоска, полупризнанье, Что лучше все-таки вдвоем Делить свободы наказанье. И опять бродит дождь, В длинных каплях окно. Притворяюсь: не жду, Засыпаю легко. А из марта в апрель Скачет мячик потерь, Весь в узорах сомнений, Весь в заплатах теней. Притворяюсь. Напрасно Притворяюсь... Опять! Не любить — безопасно. Безопасно — не ждать. Разменяла счастье на осенний лист: И солнце, и ненастье, И ветра свист. Разменяла правду На худую ложь, Что плохи все, кто рядом. Лишь ты хорош. Разменяла радость На ночной туман... С менялою рассталась, И пуст карман. Досужий ветер зимней стужи Не убывает в феврале. И мерзнут утренние лужи Как пятна соли на земле. И снега нет. Нечисто поле. И мысль и совесть холодна. Чужая разгулялась воля, Моя - как оттепель бедна. И кажется Любовь не сладкой. Надежда - суше и острей, А Вера - зимнею загадкой Полузамерзла у дверей. Нет страха без причины. Причина есть всегда: Вот осень, вот могила, Прогорклая еда. Нет страха, есть причина Бояться и не сметь, Так изнывает тело, Не ведавшее плеть. Так желтый сон приснится Зеленому листу, Так я хочу родиться, Не зная, что умру. Ах, какие лошади, и какой галоп! Будто нету финишной, только пуля - в лоб. От нее уходят ли или к ней спешат, Топот, пыль - по финишной лошади летят. Стали. Пеной розовой убрана узда, Хуже пули вражеской на вожжах езда. День и путь отмерены мерою овса, Бьют копытом пленные рук и колеса. Ах, какие лошади и какой галоп! Старт. И - круг до финишной. Лучше - пуля в лоб. Оказалось весело, не любя, Перед самой пасхою загулять. Так многозначительно руку дать, Позволять хвалить себя, целовать Тонких рук запястья и плеч отлив. И свирелью - радость: ты заменим, Ты и твое счастье - сирени дым... Просто быть любимою, но - другим. Тебя вдвоем с твоим покоем Я оставляю, Как весна оставит зиму - беспокойно, Но навсегда. Природы долгие прощанья Всем смутно тягостны, но есть В них затаенное желанье - Старье известь. Так пусть износится фамильный, Пойдет под слом Мой долгий страх, любви покойной Прогнивший дом. Я тебя не люблю. Терплю Как лекарство и непогоду. Шаль накину и обниму: Время холода, Время года. Какие мелочи: Твой сон просторный, И разговор поспешный, Коридорный. Оборванная фраза на бегу, И ложь святая - будто я не лгу. Вот ветер снова. У окна Маячит, как бандит. Нить горизонта дотемна В полутонах дрожит. И ветви от него бегут: На юг, на юг, на юг, А птицы под крыло берут, Но песен не поют. Я ветру три дождя должна За ветренных три дня: Была я верная жена, Да села у окна. Разбой, охота и война - Убийство все. Все суть одна. И нарывает вновь вопрос: Кто эстафету эту нес? Кто сеет эти семена? Разбой, охота, ложь, война. О, Господи! Куда уводишь душу? Мелеет море, оставляя сушу, Мелеют поцелуи без любви, Иссохла радость - не идут дожди. Но не слышны угрозы никому: Душа ломает тело, как тюрьму. Ты так далек, Что ближе некуда, Ты дорог так, что нет цены. Ты — тот, Я-та, Но это, это ли Мы ожидали от судьбы? Вот снова окрик острый Вошел в меня, Как входит нож в березу, Лишь сока для. И станет рваться кожа, И плоть скорбеть, Когда душа вдруг сможет Понять и петь. Какие ей границы, Какой удел! Пусть тело телу снится... Бегу от тел. |
 |
 |
 |
Екатерина Медичи при дворе Франции [Э.Сент-Аман]
Стихи [Л.Чернова]
Отзвук апрельского грома [В.Моляков]
Стихи наших читателей [С.Крылов, Л.Фролова]
Стихи [Р.Мещерягин]
Стихи [О.Литвиненко]
Осенние цветы [Р.Мещерягин]
Колея [Р.Мещерягин]
Два рассказа [Р.Мещерягин]
